«Налички, конечно же, не было, как и интернета. Приплыли». Как фотограф гулял по Прорану в ноябре

Мы в редакции 63.RU очень любим посылать фотографа Романа Данилкина куда подальше. Например, отправляли его на охоту за сусликами (он принёс очень смешной репортаж), посылали искать детей голубей (посмотрите, какие они страшненькие), командировали исследовать Рождествено… На этот раз задание от редакции было такое: поехать на Проран и посмотреть, что там происходит осенью.

Роман поехал (или поплыл?) — и нашёл на острове много чудес. Далее — текст от первого лица.

— Ну, здравствуй, Проран… — молча сказал я сам себе, наблюдая довольно-таки мастерски ловкую «парковку» ОМика к местному причалу и неспешное стягивание пассажиров к выходу.

Насчитав двенадцать «выходцев», включая себя, был немного расстроен, так как во мне теплилась надежда, что остров будет безлюден в ноябре. И, кажется, была тревога внутри интроверта, что болтающийся фотоаппарат на болтающемся где не попадя чужеземце вызовет, кроме любопытства, ещё и некоторое неудовольствие местного населения. А кораблик-то только через 3 часа. А остров то — островок и бежать некуда…

Переживания были напрасны. За всю прогулку встретились только четыре человека. Из них — лишь один местный, которому я оказался абсолютно неинтересен.

Сойдя с трапа и не обнаружив никакого яростного племени с факелами, желающего моей смерти, я поднялся вверх по мощеной крутой дорожке из камня. Оглянувшись по сторонам, обнаружил только запертую на замок кассу, старые жигули, «посадочные» пни и мусор.

Сама будка с надписью «КАССА» обклеена какими-то сообщениями, из которых самое важное для меня было — про имение при себе налички. Налички, конечно же, никакой не было, как и интернета. Приплыли.

Немного постояв и потупив, вдруг вспомнил, что я забыл, куда идти. Не знал, так еще и забыл! Ладно, пойду по пляжу Поджабного, вдоль воложки, до какого-то дебаркадера. А оттуда в обратном направлении по берегу Волги, сквозь сам поселок. Это максимум, что я успею за три часа.

Начав свой маршрут, вспомнил, что первое, что я прочитал о Проране, — мусор. Везде. Оторвал голову от телефона и таки да! Мусор. Везде. Прям сразу, прям вот здесь, и здесь, и там. Как и говорилось в своеобразном путеводителе. Жаль, что это всё, что я успел тогда прочитать.

И вот иду я, лавируя между мирно лежащих какашек на грунтовой дороге, впечатляюсь местным пейзажем из колоритных шалашей. Вот какая-то экс-совковая база отдыха из досочек брежневского времени, а может даже и хрущевского. Вот бунгало из вагончика вахтовиков. А вот и хоромы амбарного типа. А вот минное поле из коровьего помета. Красота!

Насмотревшись на старость, я не растрогался. Олдскулы не свело, да и не особо хотелось. Даже появилось некоторое недопонимание, как в этом шалаше можно отдыхать, да еще и за деньги. И вообще, как можно брать за такое деньги?! Да ну ладно, кто как хочет, так и… отдыхает.

Мое внимание переключилось на местный пляж. По крайней мере, так было написано на онлайн-картах. Ну да, похоже на пляж. Песок, редкая растительность, кем-то любезно оставленный мангал (классика), лавка из двух пеньков и стула.

А! И удобрение, конечно же! Куда же без него? Вот кто сегодня будет моим попутчиком или даже преследователем.

Пляж посмотрели, несите что-нибудь другое. О, карты подсказывают, что через минуту будет Санта Барбара! Пропустить нельзя, потом где еще увидишь?

И увидел. И знаете… Даже можно было бы пропустить и ничего не потерять. Маленькая улочка со срубовыми домиками турбазного типа, забор, два грустных внедорожника в загоне — и тупик.

Плестись назад — не вариант, придется лезть через овраг. Тем более к нему и по нему протоптана народная тропа, которая, виляя через очередные навозные сюрпризы, выводила на какую-то грязь, похожую на дорогу. Ту, которая вела к тому самому дебаркадеру, к которому зачем-то все и идут. Пойду и я. По грязи. Лучше потом отмываться от глины…

Пройдя километр, наконец, натыкаешься на очередные избушки на курьих ножках. За которыми, если верить картам, еще один пляж.

Обогнув заборчатый ландшафт, снова натыкаюсь на очередную преграду — тоже забор. Который не сказать, что непреодолимый, но как бы намекающий, что это границы частной территории. Пришлось возвращаться на старую дорогу через овраг.

Полем-лесом, лесом-полем и вот, спустя 15 минут, появился тот самый дебаркадер, слегка потрепанный временем, но с признаками ухоженности. Здание не пустует. Сфотографировать его можно со всех сторон, не заходя на саму территорию. Стоил ли он проделанного пути и потраченного времени восхищения ради? Нет. Если только для ознакомления.

Маршрут вдоль озера Песчаного ничем не запомнился, кроме грязи. Лишь подойдя с пробуксовкой ближе к поселку, натыкаешься на сосновый пятачок. Это как награда за проделанный путь — ступить на сухую хвойную подстилку, поглазеть на макушки деревьев и слегка перевести дух.

Чуть глубже, в посадке — остатки проведенного здесь летом фестиваля. О его былом присутствии напоминает одиноко стоящий «Естественный предел». Это такой разноцветный куб из бревен, кочующий с двадцать четверного года. Возможно, надоев, он был просто возвращен обратно к древесным соплеменникам за ненадобностью.

Поглазев на вырубленную ради кубика поляну, направляюсь в жилой массив, попутно таращась на еще один арт-объект из останков расчлененного старшего собрата правильного многогранника.

Пока шел, разинув рот, уперся в кладбище, которое стоит рядом, на поляне, но отгорожено с одной стороны массивом хвои.

Сразу за кладбищем, после небольшой кучки мусора посреди пустыря, красуются деревянные постройки на фоне города. Уже подойдя чуть ближе, разглядываешь какие-то непонятные вагончики на «лыжах», сараи или летние домики.

И гуси. Важные такие.

Нырнув чуть глубже — всё! Время замерло, птицы умолкли, дар речи пропал, всё живое разбежалось. Зона постапокалипсиса. В спешке поснимав из-за заборов такого рода колорит, двинул дальше. Время поджимало. Сегодняшнее мое такси с попутчиками должно причалить уже через полчаса, а я только влился в местный вайб.

Уверенной походкой, наступая на твердую почву без посторонних коричневых примесей, я метался зигзагом по проулку, снимая внезапный креатив, пусть даже местами безумный и беспощадный.

Получив визуальное удовлетворение от увиденного на последней локации (чего не сказать о первой части маршрута), я отправился дальше. Моя экскурсия начала подходить к концу и к сожалению.

Здесь уже кипела стройка на территории очередной базы отдыха. Чуть дальше — еще одна база немалых размеров. А за ней — пустырь и причал.

Я решил пробираться к месту эвакуации так же, по песку. Шёл через какие-то кусты, в которых обнаружил артефакты летнего волжского вайба.

А потом, внезапно и неочевидно, — инсталляцию «Место силы» с кружащимся облаком воронья. Птицы покружились, потом сели на деревья и пристально наблюдали за моими действиями, обкаркивая что-то на своём.

Пройдя больше десяти километров и вернувшись к кассе причала, я посмотрел на посадочные пеньки уже совсем по-другому. Они были сейчас очень кстати. Спина жалобно скулила под натиском семикилограммового рюкзака.

Постепенно и почти одновременно начал подтягиваться народ к еще закрытой кассе. Интернет появился, а проблемы с оплатой обратного билета исчезли. Меня никто не насадил на кол и ничего у меня не отобрали. И вот — по синему морю к самарской земле плыву я на белом чужом корабле.